口气。
当天下午，宋居寒又开始整幺蛾子。他神神秘秘地把何故拽到餐厅，将人按在椅子上：“你坐着别动。”
何故皱眉看着他。
宋居寒转身进了厨房，不一会儿，端着一个托盘走了出来，放在了何故面前。
托盘上放着一个炖盅，边缘一片淅淅沥沥的汤渍，一个有些焦糊的煎蛋，一盘炒秋葵，不确定熟没熟，米饭看上去倒是不错。
宋居寒拽过来一张椅子，反转坐着，把手肘垫在椅背上，有些期待地抬了抬下巴：“尝尝。”
何故指着那些东西：“你做的？”
宋居寒点点头，有些得意地说：“我这辈子第一次下厨，我觉得看上去还不错。”他一一介绍道，“萝卜鸡汤，煎蛋，炒秋葵，鸡油饭。”
“你跟谁学的？”
“hari。”
hari就是那个印度管家，他做的中餐很好吃。
何故放心了一些，拿起勺子，舀了一口鸡汤，有些烫，但味道还可以。
宋居寒眼睛发亮：“怎么样？好喝吗？”
“你自己都没尝过吗。”
“我觉得挺好喝的，哪儿知道你嘴挑不挑。”
“你这么挑的嘴都觉得好喝，我能有什么问题。”何故又吃了一根秋葵，嗯，果然没熟，他抓过纸巾，吐了出来。
宋居寒脸色一变：“怎么了？”
“半生。”
“我再去炒炒。”
“算了，我晚上吃得不多。”何故吃起了有点焦糊的煎蛋。
宋居寒把下巴垫在手肘上，一眨不眨地看着他，眼睛深邃而明亮，漂亮得像净度最高的钻石。
何故吃了几口，有些受不了宋居寒*的目光：“你不吃吗？”
“我只做了你的。”
“为什么？”
“我忘了，做饭好累，我也不想吃了。”
何故点点头，继续吃饭。
